Le plateau de l'angoisse

Ma chère et regrettée ex-épouse, qui m'a, hélas, donné l'occasion de parler d'elle récemment, était douée d'une rare capacité à se foutre du tiers comme du quart. Ce qui comme toute qualité présente de menus inconvénients. Une veille de Noël, sa mère qui préparait le réveillon, s'aperçut qu'il lui manquait un ingrédient. Elle pria donc Nelly d'aller le chercher. L'idée ne plaisait qu'à moitié à cette dernière, elle accepta cependant la mission mais au lieu de courir d'une épicerie à l'autre par un froid soir de décembre, elle se contenta d'aller calmement boire un pot au bistrot du coin et, ayant laissé passer un temps raisonnable, alla retrouver sa génitrice pour lui annoncer que ses visites à tous les commerces de la ville avait été vaines. L'épisode me fit bien rire.

En revanche, sans que cela nuise gravement à mon équanimité, je lui dois d'avoir découvert dans des circonstances un brin inquiétantes, le plateau de l'Aubrac Quittant Montpellier pour rejoindre Châteauroux, plutôt que de prendre les grandes routes, je décidai d'emprunter le réseau secondaire et, après un rapide coup d’œil à la carte de France, nous prîmes la route, Nelly se voyant chargée du rôle de copilote. Rôle qu'elle dut accepter plus par gentillesse que par enthousiasme. Au bout d'une vingtaine de kilomètres, nous devions tourner en direction de je ne sais plus quelle petite ville. La carte sagement posée sur ses genoux mon copilote semblait à son affaire. Pourtant quand je lui demandais si nous approchions du village où nous devions changer de direction, elle se montrait rassurante quoiqu'un peu évasive. Le temps passait, les kilomètres s'accumulaient sans que nous ne l'atteignions. Finissant par m'inquiéter, j'arrêtai le véhicule, pris la carte et dus constater à mon grand dam que nous avions passé ladite bifurcation d'une cinquantaine de kilomètre. Peu enclin à retourner sur mes pas, je décidai de prendre une route qui nous permettrait selon moi de mener vers notre destination. L'idée ne fut pas bonne. La route nous mena vers des coins du Massif Central carrément oubliés de Dieu. N'ayant qu'une carte à grande échelle, le nom des rares villages traversés n'y figurait évidemment pas. Pour résumer, je n'avais pas la moindre idée d'où nous pouvions être les panneaux indicateurs n'indiquaient que des trous paumés. La situation devenait d'autant plus inquiétante que j'étais alors l'heureux propriétaire d'un magnifique 604 munie de toutes les options possibles à l'époque mais non dotée de la remorque de carburant qu'aurait justifié sa consommation. Je voyais la jauge baisser dangereusement. C'est alors que je vis un panneau qui me rendit espoir : AUBRAC 17 km ! Pour qu'un lieu soit signalé d'aussi loin, il fallait qu'il ait une certaine importance ! On y trouverait forcément une station-service ! Ces kilomètres à travers un morne plateau furent vite avalés. Et nous atteignîmes Aubrac.

Hélas, Aubrac, village de la commune de Saint-Chély d'Aubrac, s'il présente un attrait touristique indéniable, présente aussi le défaut, pour qui chercherait à s'y approvisionner, d'être quasiment désert (5 habitants permanents aux dernières nouvelles). Pas plus de station-service que de beurre au tribunal. Je sentis l’abattement m'envahir. Si on résumait la situation, nous nous trouvions au milieu de nulle part, ignorant tout des éventuelles bourgades environnantes avec un réservoir presque à sec sur une route où l'on n'avait croisé ni véhicule ni âme qui vive (à moins que les vaches rousses en aient une). Je nous voyais tomber en panne sèche et contraints de passer la nuit sur ce lugubre plateau. Que faire sinon continuer de rouler ? Ce que nous fîmes. Et avant qu'on ne tombe en panne nous parvînmes à rejoindre un semblant de civilisation, à faire le plein et finalement à rejoindre nos pénates.

De cet épisode je tirai deux enseignements. D'une part que confier à Nelly la charge de me guider était une erreur, d'autre part que l'Aubrac en général et Aubrac en particulier n'étaient pas des endroits fréquentables.

Somerset Maugham

Je relis plus que je ne découvre. Ces derniers temps, suite à une grande méforme et afin de meubler le temps, j'ai relu Cakes and ale (curieusement paru en français sous le titre La Ronde de l'amour) de ce bon vieux William. Satisfait de cette lecture, j'attaquai le premier de quatre tomes réunissant l'ensemble de ses nouvelles dont j'avais fait l'emplette à Londres il y a quarante cinq ans. Le temps passe mais la qualité reste ! Les quatre cent et quelques pages du volume furent vite savourées et, mon appétit se maintenant, je viens d'entamer la lecture du second volume.

Alain Souchon parlait des « nouvelles pour dames de Somerset Maugham ». Personnellement, réserver ces écrits à un public féminin ne me semble pas justifié par autre chose que la rime. Si Souchon et Voulzy avaient choisi la prononciation anglaise de son nom, seraient-elles devenues des « nouvelles pour mômes » ?

L'univers de Somerset Maugham est daté. Il décrit une société disparue. Et cela d'un point de vue de classe : celui d'un gentleman appartenant à la bonne société, membre de clubs huppés. Grand voyageur, il situe ses histoires dans des lieux souvent exotiques comme la Malaisie, la Polynésie mais aussi sur la Riviera française, à Paris ou en Espagne. Les nouvelles consacrées à des administrateurs coloniaux décrivent avec une franchise qu'on ne saurait avoir aujourd'hui que dans des plaidoyers anti-coloniaux le racisme sur lequel reposait l'Empire Britannique, et cela sans complaisance ni révolte. Avec le même détachement que sont exposés les travers des classes supérieures.

En dehors de la description d'un monde disparu, ce qui fait à mon sens l'intérêt de ces écrits c'est l’ambiguïté du narrateur (qui souvent ressemble comme un frère à l'auteur) et la cinglante ironie de certains portraits qu'il brosse. Le narrateur est certes un gentleman censé partager les valeurs de sa classe mais on sent que derrière ce masque de respectabilité, l'écrivain laisse poindre un sourire teinté d'ironie et de scepticisme vis-à-vis des conventions qu'il est censé défendre. Médecin de formation, c'est au scalpel qu'il dissèque l'âme humaine afin d'en explorer les recoins secrets.

Mais à quoi bon accumuler de piètres phrases sur de si fines œuvres ? Allez les voir de ma part, si le cœur vous en dit...

Sacrée Simone !

Mme de Beauvoir, Simone pour les intimes, bien qu'agrégée de philosophie n'était pas une imbécile.Compagne de M. Sartre qui,avant de devenir un vieil abruti fut, dans sa jeunesse, fan d'automobiles et d'un naturel farceur, elle lui inspira cette phrase immortelle : « En voiture Simone, c'est moi qui conduis, c'est toi qui klaxonnes ! ».

Il lui arrivait d'avoir des éclairs de lucidité. J'en veux pour preuve sa célèbre sentence : « On ne naît pas femme, on le devient ». Rien n'est plus vrai. En effet, on ne voit jamais des grands-parents venus visiter le fruit nouveau-né du fruit de leurs entrailles s'écrier, quand ce dernier est de sexe féminin : « Quelle belle femme ! » On trouve bien des niaiseries à sortir dans de telles circonstances mais cette exclamation n'en fait pas partie. Car avant d'être femme, il faut passer par bien des étapes : bébé, fillette et jeune fille. Il en va de même pour les hommes, qui, le croirait-on, commencent également bébés avant de devenir garçonnets, puis jeunes hommes.

Si on s'en tient au constat que je viens d'énoncer, on ne peut que donner raison à la brave Simone. Cependant, si j'en crois ce que l'on raconte, ce n'était pas exactement ce que la copine au bigleux entendait par là. Elle voulait plutôt dire que plus que la nature c'est l'éducation qui transforme un humain en femme alors que rien ne l'y prédispose particulièrement. Au passage, on pourrait dire la même chose des hommes. Car l'être humain est le produit d'une éducation qui transmet une culture et cela par le langage. Dans le reste du règne animal, les rôles, quels qu'ils soient, sont clairement établis pour chaque sexe dans chaque espèce. Chez l'humain, ils ne le sont que partiellement. Ils sont modifiés ou plutôt renforcés, autant que faire se peut, par l'éducation. On éduque filles et garçons en fonction du rôle que la société leur assigne de manière à ce que le garçon puisse devenir un homme et la fille une femme. C'est du moins ce qui se passe dans toute société traditionnelle.

Seulement, nous ne vivons plus dans une société traditionnelle. Depuis plus d'un siècle, une multitude de causes sont venues bousculer l'ordre généralement établi. De profonds changements économiques, sociaux et sociétaux l'ont rendu caduc. Rien là que de très normal. Seulement, une fois l'ordre ancien renversé, par quoi le remplace-t-on ? Car une société ne saurait vivre sans ordre. On nous rebat les oreilles avec l'égalité homme/femme (ou femme/homme) laquelle mènerait à terme soit à transformer les femmes en hommes soit à annihiler les différences sexuelles, toutes choses aussi irréalistes que peu souhaitables.

L'égalité me paraît une totale utopie. Les femmes ne sont pas égales entre elles. Les hommes non plus. Et c'est très bien. Il y a des intellectuels incapables de planter un clou et d'habiles plombiers que la lecture de Kant emmerde. Il y a des petits, des grands, des maigres, des gros, des génies, des idiots, des malades, des qui pètent la santé etc. Ne serait-il pas plus sage, en tout domaine, d'aspirer à l'harmonie plutôt qu'à l'égalité ?

Mais qu'importe, au fond ? La démographie des nations occidentales est moribonde Pour la compenser nous importons à tour de bras des allogènes dont Le deuxième sexe n'est pas le livre de chevet. Quand ils seront majorité, je crains que les débats sur la nature et les rôles respectifs de l'homme et de la femme ne sdeviennent, eux aussi, caducs.

Disparition

Nelly est morte. Le lundi 3 juin de l'an de disgrâce 2019. J'évoquais ici son calvaire. Il aura fallu près de cinq mois d'atroces souffrances supplémentaires pour que le crabe et les dommages collatéraux de son traitement gagnent la bataille. J'emploie le mot calvaire mais il est inapproprié : le christ n'a souffert qu'une courte agonie à laquelle un romain charitable mit fin d'un coup de lance. Euthanasié il fut. Mon ex-épouse n'eut pas cette chance. Des soins palliatifs furent prodigués, certes, mais ils ne firent que suivre la progression du mal sans oblitérer le martyre. Des mois et des mois d'intolérables souffrances. Rien de bien original, hélas ! Lorsque ma fille m'annonça sa fin, j'accueillis la nouvelle comme une délivrance. La pauvre petite ( Je l'avais connue si jeune!) avait trouvé la paix en rejoignant le néant d'où nous sortons pour y retourner plus ou moins tôt. Athée je suis comme elle demeura jusqu'à la fin.

Des problèmes de santé m'interdirent de me rendre à l'incinération. Je ne ressentis pas de peine particulière. Je l'avais perdue il y a plus de trente ans. J'avais eu le temps de la pleurer. Ma grande tristesse est l'immense vide et la douleur qu'en ressent notre fille. Elles étaient si proches ! Tout l'amour que je lui porte et le soutien que je tente de lui prodiguer ne sauraient combler cette absence. Seul le temps et les petits bonheurs qu'apporte la vie en viendront à bout, du moins je l'espère.

Cette interminable agonie que je n'ai suivie que par ce que notre fille a pu m'en dire n'a fait que confirmer le regard favorable que je porte sur l'euthanasie. A quoi bon prolonger les souffrances et le cortège d'humiliations qu'elles impliquent quand l'issue est inéluctable ? Je suis pour une mort digne. Je souhaite, le temps venu, être en mesure de la voir venir et de pouvoir précipiter l'issue fatale. La mort ne me fait pas peur. C'est notre sort commun. La vie n'a rien de sacré à mes yeux. Elle nous est donnée par nos parents, on la mène comme on peut et elle se termine forcément. Un peu plus tôt, un peu plus tard, qu'importe ? Elle n'est ni bonne ni mauvaise, elle se contente d'être. A nous d'en faire ce que l'on veut en fonction de nos capacités et de nos envies.

Eh oui, je sais, je fais de la philosophie à deux balles. C'est la seule qui soit dans mes moyens. La grande, la belle, la bonne, je la laisse aux beaux esprits.

Ouf !

Je n'en voyais pas la fin. J'avais l'impression que ça avait pris des mois. Je me trompais. Seulement un peu plus d'un mois s'était écoulé depuis que j'avais annoncé le départ des travaux. Sans compter que j'avais été en Corrèze pendant une quinzaine de jours. Trois semaines, en fait, qui m'ont paru interminables. On partait de ça : 

Il a fallu...

...décoller le papier...

...fixer aux murs l'armature du soubassement...

... et réaliser ledit soubassement.

Quelques dizaines de mètre de moulures, de baguettes, de quarts de rond et de champlat durent être découpés, collés ou cloué. Avant de passer à la peinture, il fallut enduire et poncer le soubassement sans compter l'installation de  quatre prises électrique et d'une prise TV.  Ensuite vinrent la pose des corniches et du papier. Hier enfin je terminai par un grand ménage.

Et voilà le résultat :

C'est loin d'être parfait. Pour décorer tout ça, je compte acheter un grand miroir et des cadres anciens où s'afficheront des gravures. Il seront dorés vu qu'ayant dû dans une autre vie être une pie, j'aime dorures et laitons. Certains diront que c'était mieux avant. Qu'importe ! Ce qui compte pour moi, c'est d'avoir relevé le défi que je m'étais lancé. J'ai toujours fonctionné ainsi, c'est en me fixant des buts que je ne suis pas certain d'atteindre que je me sens vivre...