Vieillesse et ressemblance

Selon Gabriel García Márquez, « Lorsqu’un homme commence à ressembler à son père c’est qu’il commence à vieillir. ». Mouais… J’avais plutôt l’impression qu’on commençait à vieillir dès la conception. Quant à ressembler à son père, s’agit-il d’une ressemblance physique ou morale ? Pour ce qui est de l’apparence, on a toujours une certaine similitude qu’elle soit de traits, de morphologie générale ou d’attitudes acquises par mimétisme suite à une longue fréquentation. Nier l’existence de tout « air de famille » me paraîtrait  abusif.

Maintenant, si je me suis récemment posé cette question c’est qu’une chose m’a frappé : plus j’avance en âge, plus il m’est difficile de rester tranquille à lire, regarder un film ou une série télévisée quelconque. Il faut que je fasse quelque chose de mes mains. Ne serait-ce que comme en ce moment taper des mots sur un clavier. Ce n’était pas le cas auparavant, j’ai été un grand lecteur, j’ai aimé regarder films et séries. Progressivement ces tendances que je qualifierais de contemplatives ont cédé le pas à un goût marqué pour plus d’action. Au point que sauf exceptionnelle sortie, une journée sans activités manuelles me laisse un goût de plus en plus amer. Au point qu’il me faille m’établir un programme quotidien d’action. Si je parviens, mais c’est rarement le cas tant j’ai tendance à sous-estimer l’ampleur des tâches comme à surestimer mes capacités, à le remplir complètement j’en retire un certain bien être. Et c’est en cela que je ressemble de plus en plus à mon père.

C’était un actif. Jusqu’à un âge avancé, il  se levait très tôt afin de se livrer à de multiples bricolages. Et il faisait cela avec une énergie qui n’avait d’égale que sa maladresse et le peu de contrariété que lui causait un travail bâclé. Bricoler avec lui était une épreuve. Quand je lui donnais un coup de main, malgré la résolution que j’avais prise de ne plus jamais m’opposer à lui,  il me fallait prendre sur moi pour supporter les ravages que provoquait son manque de soin. Couper des planches sans mesurer, transformer un portail neuf en quasi-ruine lors de sa pose, installer des montages électriques aussi peu sûrs qu’abracadabrants, n’étaient que quelques uns de ses nombreux talents. Si j’ai appris quelque chose avec lui, c’est ce qu’il ne fallait pas faire. Ma manie de trouver imparfait tout ce que je peux faire lui était étrangère. Quand une imperfection était par trop flagrante, il ne consentait qu’à regret à la masquer par une réparation parfois pire que le défaut originel…

Il était totalement rétif à toute "inaction". De sa vie, il n’avait, en dehors d’ouvrages de droit d’administration communale, lu qu’un roman, La Mousson, si je me souviens bien. Il faut dire à sa décharge qu’une maladie le clouant au lit (la seule que je lui ai connue en dehors du Parkinson final), il n’avait d’autre choix. Quand je l’ai vu décliner, j’ai pensé que le jour où il se verrait incapable de faire quoi que ce soit de ses mains, il s’éteindrait bien vite. C’était bien mal connaître la vieillesse qui souvent apporte leur remède aux maux qu’elle cause. Plutôt que de déprimer et se laisser aller, il considéra que le peu qu’il pouvait encore faire était beaucoup… Heureux caractère !

S’il y a ressemblance, elle n’est donc que très partielle… Devrais-je en conclure que je n’ai que très peu commencé à vieillir ?