Rites familiaux

On peut être progressiste et maintenir bien haut le flambeau des traditions. Ça peut paraître paradoxal, ça n’en est pas moins vrai.

Voilà ce que m’inspire la récente visite de mon frère aîné. Nous nous voyons peu, nous téléphonons de temps à autre pour prendre des nouvelles, mais l’un dans l’autre nous nous entendons plutôt bien. J’irais même jusqu’à dire que nous nous aimons bien. Nos opinions politiques sont plutôt divergentes. Il est bien à gauche, où exactement, je ne sais pas mais indubitablement du côté du progrès. Moi aussi d’une certaine manière. Disons que nos conceptions du progrès ne sont pas identiques, à beaucoup près. Et c’est tant mieux car cela nous permet de maintenir une tradition héritée de nos défunts parents et peut-être même inhérente au caractère breton, lequel est réputé mauvais. Je veux parler de l’engueulade.

Chez les Étienne, s’engueuler fut une douce habitude, un hobby ,un rite, une tradition. Les disputes entre mari et femme, parents et enfants  y étaient fréquentes, riches, sonores et s’apparentaient à la tempête qui précède le calme. Car elles étaient violentes et colorées et menaient à de longues bouderies génératrices d’un silence armé qui, on ne sait comment, finissait par s’étioler jusqu’à ce qu’une nouvelle crise vînt ruiner la fragile harmonie récemment retrouvée. Tous les prétextes étaient bons. Le caractère rugueux de chacun avait pour conséquence de transformer la moindre étincelle en incendie ravageur. Cela donna à ma jeunesse un goût de cendre. Curieusement, plutôt que de perpétuer cette noble tradition, j’en tirai un certain dégoût des conflits, bien qu’il m’arrivât de m’enflammer pour des peccadilles. L’humain est bizarre !

Ma mère disparut alors que j’étais (et elle aussi) encore jeune. Elle ne connut donc pas ma période apaisée. Il faut dire qu’elle avait un don certain pour me mettre hors de moi ce qui faisait que nos rencontres étaient précédées d’angoisse et suivies de malaise. Une fois mon père veuf, il ne surgit entre lui et moi plus aucun conflit. Dieu merci, mes frères prirent le relais.

 Je me souviens d’un été où, réunis au grand complet,  père, fils, conjointes et enfants,  nous nous entassâmes dans la maison familiale de vacances en bord de mer. Sous un prétexte futile, mon frère cadet se fâcha d’abord avec moi (sans que pour autant je ne me fâche) et partit en claquant la porte. Suite à divers différends, les portes continuèrent de claquer jusqu’à ce qu’avec ma compagne nous nous retrouvâmes seuls à profiter de tout l’espace. L’irascibilité d’autrui a bien des avantages…

Très longtemps mon aîné continua de s’affronter à mon père. Lui disparu, afin de soulager son deuil, je pris le relais et maintenant c’est moi qui assure la pérennité des querelles familiales en matière politique. Mais il y a un mais : le rituel semble l’emporter sur la hargne et, quelle que soit la vivacité de nos échanges, nous n’en sortons nullement froissés, conscients que nous sommes de ne pouvoir nous convertir. On est un peu comme de vieilles bigotes récitant  machinalement leur chapelet : on fait ce qui sied mais la ferveur manque si la forme reste fidèle. Nous nous quittons bons amis, comme si de rien n’était.  Ce n’est que justice, vu que rien n’a été.