Partir c’est mourir un peu (et mourir c’est partir beaucoup, comme disait l’autre)

Pas plus tard que demain, je pars pour une semaine de vacances. Youpi ! Cotillons ! Serpentins !  Ben justement pas tant que ça. Quand on vit dans un petit paradis, on a du mal à le quitter. Même quand c’est un paradis du genre frisquet.   Surtout que ça fleurit de partout. Je n’aimerais pas rater l’éclosion des pivoines rouges roses et blanches. Le lilas embaumera-t-il encore à mon retour ? Un soudain redoux ne risquera-t-il pas d’assoiffer tomates, poivrons, aubergines et melons ? La pelouse ne se sera-t-elle pas muée en jungle ? Décidément, ce n’est pas le moment idéal pour s’éloigner !

En fait, ce n’est jamais le moment. L’hiver il fait trop froid, l’été il y a trop de monde.  En automne comme au printemps il y a trop à faire au jardin et ailleurs. Partir m’angoisse  encore plus depuis mon expérience de l’incendie. Quand je prends l’avion, ma peur cesse dès que je me suis résigné à mourir ; quand je quitte la maison pour quelques jours, mon angoisse disparaît une fois que je me suis fait à l’idée qu’elle allait brûler. Ce qui a ses bons côtés : au retour je suis bien content de constater qu’elle est intacte.

Partir est le rêve de bien des gens. A croire qu’ils ne se plaisent pas là où ils sont. Ayant trouvé un lieu qui me convient, j’ai envie d’y rester. J’y bénéficie d’un confort supérieur à celui que je trouve en me déplaçant. J’y suis au milieu de mes affaires. J’y dors mieux.

On m’objectera qu’être casanier révèle un coupable manque de curiosité. Il est vrai que ma curiosité s’émousse. Voir de belles et nouvelles choses m’intéresse toujours mais ce plaisir de la découverte  se  trouve en partie gâché par l’obligation de quitter ma base qu’elle implique. Je me demande parfois si le plus grand plaisir du voyage n’est pas le retour…