De l’inutilité de sauver les meubles (conte édifiant)

Ce billet n’est que la suite du précédent. Il l’illustre.

Ma jeune mère, car, étant morte avant d’avoir atteint mon âge d’aujourd’hui la vie me fait son aîné, avait coutume de dire que le grand saint du temps effaçait tout. Maxime qu’elle s’empressait d’oublier en ruminant de vieilles rancœurs. Nul n’est parfait…

Or donc, en 1988, avec mon ex-épouse nous déménageâmes. Le torchon se consumait alors gentiment. Pour mener à bien l’opération, il fallut un camion de 40 mètres cubes ainsi qu’un autre de dimensions plus modestes. Un peu plus d’un an plus tard, je partis vers l’Angleterre emportant mes maigres possessions en deux valises. Allègement considérable autant que souhaitable, vu que,  dans un train, transporter la moitié de ce chargement eût probablement entraîné un supplément.

Pour des raisons financières complexes, mon épouse sentit un désir profond autant que soudain  de divorcer un ou deux ans plus tard. Bien que moyennement  partisan du divorce, n’y trouvant aucun avantage mais étant de nature arrangeante, je souscrivis à sa demande. Notre avocat (qui était surtout le sien) s’arrangea pour que la non-conciliation et le jugement final eussent lieu lors de mes passages en France. L’acte stipulait que le partage des biens meubles avait été effectué. En entendant cela je dis à mon ex-chère et coriace (tendre, elle ne l’était plus guère) que je ne signerais pas. Pateline en diable, elle me déclara que ce point de détail  était sans importance, que le véritable partage se ferait ensuite et que ce n’était qu’une affaire de confiance. Bon enfant, je signai donc.

Les choses se compliquèrent lorsque je revins en doulce France. Bien que trois ans et demi eussent notablement grossi mon patrimoine, lorsque j’eus vidé le contenu de ma Fiat Panda où s’amoncelaient mes possessions terrestres, le studio que je louais alors me sembla bien vide d’objets meublants. Il était temps de faire jouer la clause de confiance. Hélas, il sembla que celle-ci n’avait plus cours. Mon ex-aimée, oubliant ses promesses n’était prête à aucun partage. Je m’en sentis contrarié tant il est apparemment chagrinant, après avoir connu de vastes demeures confortablement meublées, de se retrouver à faire paillasse par terre dans un logement aussi exigu que vide.

Et puis le temps passa.  Je me remariai. Redivorçai. En prenant cette fois un soin sourcilleux de mes intérêts. Maison, modeste ameublement, je m’arrangeai pour garder tout…

Finalement, je parvins à la conclusion qu’avoir perdu quelques bouts de bois  qui à leur époque créaient une impression de luxe confortable n’avait aucune importance : démodés, fatigués, en eussé-je été propriétaire, leur place eût été à la déchetterie…

Épilogue : 

Il n’y a pas si longtemps, ma fille m’annonça que sa mère voulait savoir s’il m’intéresserait de récupérer le beau  bureau ministre de chêne  qui un temps fut m’avait été si cher ainsi que mon bahut  rustique en noyer…  Je suppose qu’ils l’encombraient. Moi aussi ils m’auraient encombré. J’ai un autre bureau et pas de place pour le bahut.

Ainsi va la vie.