Des avantages de l’amnésie littéraire

Que vais-je bien pouvoir  lire ? Alors que je suis sur le point de terminer le dernier Robert Rankin sorti courant novembre et que le rythme de publication de mon auteur favori ne laisse rien espérer avant fin 2013 cette angoisse m’a saisi. Elle fut fugace. En effet, j’ai l’embarras du choix.

Je peux renouveler mon abonnement à la médiathèque et commander à la Bibliothèque Centrale de Prêt de la Manche tous les ouvrages qu’ils n’ont pas et que recommandent mes blogueurs préférés. La responsable s’en fera un plaisir tant elle a intérêt à lutter contre la désaffection du livre et les menaces que cela fait planer sur son avenir professionnel.

Je peux lire les quelques classiques que j’ai récupérés lors du sabotage de la bibliothèque du collège qu’opéra ma chère directrice peu avant mon départ parmi lesquels « La Guerre et la paix » (ce qui ne se fait pas en cinq minutes) , « Martin Eden » de Jack London  et autres « Jane Eyre ».

Je pourrais aussi, pour le quarantième anniversaire de leur achat effectué en mai 1973, essayer de dépasser les  premières  dizaines de pages des deux tomes d’Ulysse. Seulement pour que cette célébration ne soit pas prématurée, il me faudra attendre le printemps prochain.

Mais j’ai surtout une source quasi-infinie de lecture : les centaines de livres que j’ai déjà lus et dont je ne garde absolument aucun souvenir.  Car je bénéficie (ou souffre)  d’une totale amnésie littéraire. Je suis infoutu de me souvenir ne serait-ce que du sujet de la quasi-totalité des livres que j’ai lu. A part bien entendu des documentaires dont le titre met normalement sur la voie. Au point que des esprits malintentionnés pourraient m’accuser de n’avoir pratiquement rien lu de ma vie. Alors que depuis que je maîtrise la lecture j’ai du lire des milliers d’ouvrages. Avant même de pouvoir lire, je tarabustais mon frère aîné pour qu’il lût pour moi. A l’adolescence, il m’arrivait de lire plusieurs livres par jour quand j’en avais le temps. Que reste-t-il de tout cela ? Rien ou presque.

Ce phénomène est d’autant plus intriguant  que ma mémoire est encombrée d’une multitude de faits historiques, de paroles de chansons, de poèmes, de tirades, d’anecdotes ou de chiffres qui me rendent redoutable en matière de quizz. Je me souviens de qui à écrit quoi mais pas de ce qu’il a bien pu y dire.

Un peu comme ce personnage de René de Obaldia qui ne lisait que sa collection du « Petit Gaulois » des années 1880 et prétendait qu’à peu près tout s’y trouvait, ma curiosité s’est émoussée. Et puis à quoi bon lire des nouveautés qui bientôt sombreront dans l’oubli ? Pour en donner de brillants aperçus à qui me lira ? Je n’en ressens aucune envie comme je doute d’en être capable. Si l’on ajoute à ça que je consacre moins de temps à la lecture, je crois bien avoir sous la main de quoi m’offrir  d’agréables moments livresques  jusqu’à la fin des temps. Ou plutôt exactement du mien.