Allez Flamby, allez Flamby, allez !

Curieux cette manie du salut fasciste chez un socialiste

Dans l’Europe en crise, on n’a pas tous les jours l’occasion de rigoler. Pourtant, il y a l’exception Française, en ce domaine aussi. On n’a pas de pétrole, on n’a pas d’idées, on a de la dette à revendre (pas facile à vendre, la dette, même à refiler gratuitement !), le pouvoir d’achat stagne, le chômage augmente, l’immigration de masse ne parvient pas à nous enrichir, bref, on pourrait être morose comme un Espagnol apprenant qu’il est muté en Grèce.

Mais, nous, on a FLAMBY ! Avec lui, c’est tous les jours la poilade assurée. Je l’écoutais ce matin  s’adresser à la foule à Rennes après que la belle Ségolène, qui l’aime de fine amor,  eut appelé à le soutenir. De sa voix cassée, comme un gars qu’a pas eu  envie d’rentrer tout seul, qu’a pas eu envie d’fermer sa gueule,  il essayait de faire son petit Mitterrand. Tribun comme je suis évêque, il critiquait le bilan de Sarkozy et revenait sur son agenda révélé le matin. 

Parce qu’il est précis comme une montre suisse, notre Flamby. Le 4 août, fin des privilèges ! En septembre, réforme fiscale, réforme des banques !  Il ne nous dit pas quel jour et à quelle heure s’installera pour tous un bonheur parfait et durable, mais on sent bien que ça ne devrait pas tarder. Vu qu’il semble vouloir rejouer 1789, on est en droit de se demander quand arrivera la terreur  et de penser  que la fin de son mandat correspondra à un nouveau thermidor avec  deux mois d’avance…

Celui qui entend ça sans rire est soit dépourvu d’humour, soit l’a perdu suite à un aveuglement partisan comme M.Numb-beur-Wan à qui nous souhaitons un prompt rétablissement.

Si je l’encourage à continuer de s’agiter comme un culbuto fou, à s’égosiller  comme à la Réunion ou en Bretagne (que Mme Ségolène, lors de ce joli meeting, emportée par une verve poétique  d’une rare audace, décrivit comme "pays de terre et d'eau, là où la mer rejoint le ciel"*), c’est que ça pourrait  porter notre hilarité à son paroxysme.

Après une campagne qui sans lui eut été triste, je l’imagine participer, entre les deux tours, à un débat avec le président sortant. On lui donne la parole et là rien, nib de nib, nada, que dalle !  Aphone qu’elle est la fraise des bois. Des médecins arrivent, s’agitent, tentent tout, en vain. Du coup, vu que le temps de parole doit être égal, M. Sarkozy ne peut lui-même rien dire.   

On se voit contraint de reporter l’élection… 

*on la voit ainsi prête à enthousiasmer tous les littoraux du monde et d’ailleurs par ses connaissances géographiques.